Já eram quase nove horas da noite quando terminei de me trocar e pude enfim subir ao topo do meu prédio e começar a saltar telhados em direção ao pequeno ginásio no extremo norte de Charlote. Em outros tempos, eu costumava ir de mãos dadas com meu pai, pelas ruas, ver meus heróis. Infelizmente, andar pelas ruas atualmente aquela hora era um luxo que apenas os donos de carros blindados e aqueles que não temiam a lei podiam se dar. As ruas pertenciam ao mais forte, atualmente, e ainda mais vestindo minha máscara, não era uma boa ideia caminhar por ali.

          Nos últimos meses, eu vinha causando problemas especialmente para a gangue que dominava os arredores do parque Flair. Minha parceira, Black Lotus morava na região, e fazíamos rondas cruzadas. Ela protegia os arredores do meu prédio, e eu protegia o parque em que seus filhos brincavam pela manhã. Era uma forma de ficarmos um pouco mais seguros. Sempre existia o risco de morrermos durante uma briga frente a algum marginal, e de fato alguns de nós morreram, mas assim não morríamos em emboscadas durante o dia. Nenhum daqueles marginais eram inteligentes o suficiente para nos procurar longe de nossos territórios.

          Talvez isso esteja parecendo uma história em quadrinhos, mas não é. Não somos super heróis, e não temos super uniformes, muito menos lutamos contra super vilões. A única real função de nossos trajes é esconder a identidade secreta do coitado que o vestia. Sim, coitado. Nós e aqueles que combatemos. Pessoas que foram abandonadas pela lei, e decidiram suplanta-la. A maioria de nós, guardiões mascarados, podíamos ser enquadrados em tantos artigos quanto aqueles que combatíamos. Para alguns, assassinato havia virado rotina. O que nos diferenciava deles? Bom, não atacávamos velhinhas indefesas. O quanto isso nos diferenciava? As vezes eu achava que muito. Outras fingia que muito. O fato é que eu precisava seguir. Isso não é a história de um super herói, é a crônica de um desesperado.

          Bem perto do velho ginásio, me perguntava se a Srª Carter havia chegado bem em casa. Ela tinha mania de caminhar tarde. Em geral eu a observava a achar o caminho para casa. Hoje eu só podia torcer para que tivesse achado o caminho de casa antes que alguma faca achasse o caminho para a garganta dela. Ela tinha a única mania pior que andar tarde com dinheiro em Charlote, andar tarde sem dinheiro em Charlote.

           Hoje eu não a estava vigiando por um motivo simples, eu estava em uma missão de recrutamento. Era a forma que alguns de nós chegamos nos telhado da cidade: alguém nos sugeria vestir uma máscara e defender os indefesos. Aqueles que fossem estúpidos o suficiente, aceitavam. Como eu. E agora era minha vez. Eu não fazia a menor ideia do nome de quem eu pretendia recrutar, e ele já estava acostumado a usar uma máscara e levar porrada, o que eram pontos muito positivos. Se você ainda não entendeu que ele é um wrestler, só posso lamentar pela sua infância.

           Era o mesmo homem que eu costumava vir ver com meu pai, embora agora eu tivesse vindo sozinho. É, as coisas mudaram bastante. Passei pela região em que havia visto meu pai pela ultima vez, envolto em uma poça do sangue dele do guardião que falhará em salva-lo. As gangues erma duplamente a razão de eu não poder mais andar nas ruas com meu pai.

            Confesso que foi bom poder ser visto no ginásio, e vê-lo lutar novamente. Sua força e agilidade eram impressionantes. Não impressionantes para um cara daquela idade e peso, simplesmente impressionantes. Eu não seria capaz de voar como ele voava. Depois foi a hora de me esconder novamente, e me esgueirar para o camarim. Eu não era mais criança para poder entrar ali para pedir um autografo.

             Esperei algum tempo, mas não o suficiente para que ele tirasse a máscara. É até engraçado quando se pensa, um homem adulto e acostumado a ver cenas grotescas todas as noites, não aceitava a ideia de ver o rosto do seu ídolo. Um longo suspiro anunciou minha presença, antes de eu verbalizar alguma coisa:

             

             - Impresionante, Valentim.

              Ele esboçou um sorriso com o elogio, enquanto me lançava um demorado olhar. Por fim, sentou na cadeira e agradeceu o elogio:

              - Obrigado, Víbora. - A surpresa deve ter sido nítida através da minha máscara, porque ele se apresou a explicar - Você não sai dos jornais, garoto. Você tem feito um bom trabalho no Flairs. Confesso que estou tão surpreso quanto você. O que um guardião pode querer com um velho como eu?

             - Um guardião pode querer muita coisa com um velho que consegue voar mais alto que ele... - Ao ouvir isso, Valentim soltou um pequeno sorriso. Eu sabia o que viria a seguir. Valentim era muito bom no ringue, mas era no microfone que ele ganhava a todos - E a cidade também.

              - Escuta, Víbora... Você me honrou muito vindo aqui, elogiando minha performance e me chamando para ser um de você. Eu poderia dizer que foi a maior honra da minha carreira, se minha maior honra não fosse assinar máscaras de crianças como você foi um dia, Franky. - Por trás da máscara, senti uma lágrima escorrer. Como algo quebrando, dentro de mim. Fazia mais de 20 anos que ele havia assinado a máscara que hoje eu usava para patrulhar as ruas, mas ele ainda lembrava - Talvez eu ainda seja seu herói, Víbora, mas eu sou quem sou entre as 12 cordas. Eu sou quem faz aquelas crianças forçarem seus pais a saírem de casa essa hora. Quem dá esperança para elas, quem as faz acreditar em si próprias. Mas eu não sou o cara que garante que elas voltem inteiras para casa. Esse é você. Eu talvez ainda seja seu herói dentro daquelas doze cordas, mas fora delas... Você é o meu herói, Franky.

              Foi difícil verbalizar as primeiras palavras frente a aquele homem, mas depois daquilo falar seria completamente impossível. Eu simplesmente o fitava, incrédulo. Para seguir naquela vida o truque sempre havia sido não pensar, mas essa noite... Era impossivel.

              - Eu preciso voltar. Você sabe, Drago não vai perder a luta sozinho. Você consegue acreditar? Dez anos e ainda estamos rivalizando.  Fique a vontade se quiser. Bom te ver, Franky.

               Eu o vi se levantar da cadeira, ajustar a máscara e sair para o palco. Eu queria tê-lo acompanhado, visto novamente ele encher o Drago de porrada. Mas eu precisava garantir que, aquela noite, criança nenhuma encontraria seu pai deitado em seu próprio sangue.

Dedicado a aquela que inspirou felicidade nos 15 momentos reescritos, minha Patricia.

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A necessidade me fez te pedir e só perceber a loucura no meio do pedido, felizmente.

[De quando tive certeza que sua loucura parecia com a minha]

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Nas telas, surrealismo mexicano, no meu rosto o surreal sabor roubado dos teus lábios.

[Do meu maior sorriso, que sempre começa em você]

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Eu tinha todos os motivos para detestar aquele dia, mas meu motivo para sorrir era muito mais forte.

[Sobre você]

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E até quem me vê lendo jornal na fila do pão sabe que eu não te encontrei.

[De quando o acaso conspira contra nosso abraço]

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Na tela, um astronauta perdido no espaço.

Na plateia, eu perdido em teu abraço.

[Da minha nova musa inspiradora]

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Ainda que seus olhos brilhassem pelo tronco linguístico, o ponto alto do dia foi encostar no tronco dela.

[De quando nem os livros tiram nosso foco um do outro]

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Você se sentiu mal a pedir o que julgava um grande favor, como se eu sequer cogitasse recusar.

[De quando faço o que mais me da prazer: te ver sorrir]

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Ainda que enciumado, era bom ver o brilho em seus olhos, triste foi quando você percebeu e seu belo olhar passou a refletir culpa.

[De quem prefere ser Pierrot que não ver sorrir sua Colombina]

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Encontramos-nos na Cultura e eu te arrastei para o Starbucks, ainda que as bebidas de lá não tenham metade da doçura do teu toque.

[De quando te raptei antes do seu namorado barbudo aparecer]

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Me chamou pro shopping só para eu a pegar

E eu fui mesmo assim, só para me apegar

[De quando tua língua encontrava a minha e meus olhos queriam a mesma sorte]

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Parecia apenas uma mesa, mas você demonstrou ser o paraíso.

[De quando nos beijamos pela primeira vez]

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A melhor lembrança daquele dia foi antes dele. Já havíamos visto alguns filmes, mas pela primeira vez era mais que por vontade de estar ao lado do outro.

[De quando nossos gostos se encaixam tão bem quanto nossos corpos]

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E o sorvete insistindo em demorar a derreter, nos mostrando que o calor era só nosso.

[De quando comemos chocolate juntos e ele foi só a cereja do bolo]

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Dançar Maria Gadu na chuva, comer comida japonesa, beijar em uma escada escaldante...

[De quando só fui feliz na liberdade por estar preso a você]

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Lembro como se fossem duas semanas atrás, 20 graus debaixo do sol, 40 em cima de ti.

[De quando nem a plateia te impede de me irradiar seu calor]

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Passar o dia com minha mão colada em ti não estava na minha lista, mas foi meu melhor presente.

[De quando descobri que eles são tão sensíveis e ciumentos quanto nossa dona]

        Bom dia a todos. Hoje inauguramos uma nova coluna no aqui, a "Além do Coletivo". A intenção dela é simples: divulgar pérolas perdidas e não comentadas na blogosfera literária. Para isso fechamos parceria com alguns blogueiros. Nóis por nóis.

        Vou começar as indicações por um blog que tem sido recorrente em nossa fanpage, e que anda prestigiando muito de nossos autores. Recomendo justamente uma postagem que contém um texto do Marcos Honorato, meu preferido, que ainda não foi publicado aqui nesse blog. Podem conferir aqui.

        Depois, vamos ao blog de Frank S. C. Writer. Optei por indicar um conto com um quê de regionalismo, e personagens bem cativantes, além de um final surpreendente, leiam Cavalo Negro.

        No blog Papo Sério temos textos sobre relacionamentos, muitas vezes, com uma pegada bem interessante. Quem é meu amigo está acostumado a ter um ou outro texto desse blog indicado, para vocês, fica um dos mais lindos: Talvez amanhã seja tarde demais para você. 

        Se me permitem, quero SIM encher de moral o Luigi, pois tem um blog MUITO bom, com um texto melhor que o outro. Recomendo que comecem a ler por esse e não parem.

        Da Elizine Dias vou recomendar a carta de um rapaz que merecia um belo tiro no joelho, e nunca mereceu o amor da Júlia, o que vocês podem entender lendo-a aqui.

        E por fim, mas não menos importante, o blog de Carlos. O conheci ontem, li um texto e gostei bastante da escrita, mas optei por procurar outro, já que aquele era a segunda parte de uma história. E nisso de procurar algo por lá, me surpreendi tanto positivamente... Infernos Pessoais é incrivel. Tanto me gelou a alma quanto me aqueceu o coração. Recomendo demais.

     "E, também como digo, várias vezes, nós somos igualmente responsáveis pelo dano que nos causam, pela roupa que deixamos que nos arranquem do corpo, já fraco. Sim. Porque somos ingênuos, porque somos demasiado espontâneos, porque damos demasiado de nós, sem saber o quão receptivo ou preparado para isso está o outro. Então, depois, vamos dizer a todos o quanto dói esta ferida aberta, que não passa da nossa ingenuidade, não é?"

        Com esse trecho, retirado diretamente de um blog do velho continente, começo uma missão um tanto quanto curiosa: tratar sobre um texto de uma forma mais informal que o meu costume. O texto em questão é "Feridas", de autoria da Bea AMP. Bea é uma pessoa peculiar, que se descreve como alguém que se esconde por não saber o que fazer. Apaixonada verdadeiramente por literatura, trata sobre o tema - dentre outros - em seu blog, o Pseudo Psicologia Barata.

        O principal recurso da escrita da Bia não é, de forma alguma, inovador. Isso deve ser um dos principais motivos dela usa-lo tão bem, de forma a fazer com que alguns dos seus textos sejam magníficos, como por exemplo, Tu. Vou tomar as palavras de Rob Camilotti, autor já tratado aqui no Coletivo nesse post e descrever o recurso que ela usa como sangue. Sangue que escorre em uma escrita extremamente carnal.

        A luz da minha própria teoria, e sob o risco de ser contestado ela autora, considero "Feridas" uma bela poesia. Seus versos, emaranhados como os pensamentos do Eu poético, colocados no papel pela autora. Sua prosa é justificada pela visceralidade do que precisa ser dito. Não há tempo nem espaço para métricas e versificação na escrita do texto, há urgência, há sangue, há uma exposição sem pudores, dedos... Qual ferida aberta, é muito mais impactante do que belo.

          O texto é mais um acerto de Bia, da qual recomendo fortemente o blog. Sério, cliquem aqui.

 

      Roberto Camilotti é um contista, vindo de uma safra novíssima de escritores brasileiros: publicou apenas 13 contos, todos de qualidade elevada. Natural do interior de São Paulo, sua literatura não reconhece limites, geográficos ou não. Tudo que sua excelente capacidade de descrição psicológica consegue tornar crível, ele escreve, desde magos criando um oásis em meio a um deserto até uma revolução em um país fictício. 

           A intenção desse ensaio é analisar uma das principais características dos contos de Roberto, e os recursos literários que se utiliza para que sejam bem executadas, através da leitura do conto "De Uma Breve Vida Breve em Edvard Hespanhol". A escolha do corpus se deu por ser um conto de tamanho razoável, com uma grande quantidade de personagens, além de possuir o universo mais vasto dentre os criados pelo autor. Recomenda-se fortemente a leitura do conto, que foi publicado aqui, tanto por sua qualidade, quanto pela presença de spoilers no decorrer do ensaio.

          O Conto trata sobre a vida de Edvard Hespanhol, e seu nome no titulo do conto bem como o fato de ser o narrador são das poucas pistas que demonstram isso de forma direta. De fato, a maior parte do que é dito e contado nas obras de Camilotti é de forma indireta, o que constitui um de seus maiores trunfos. Isso é facilmente identificável ao longo do conto, dada sua importância na narrativa.

          No começo podemos ver que não existe descrição de Edvard, o que se estende pela maior parte do conto. Outro detalhe importante que reforça essa tese pode ser visto no primeiro paragrafo, a forma como a opinião do narrador é expressada, diretamente. A primeira, vem após a opinião dos figurantes, a respeito do presidente. A segunda, através de inversão, segue o mesmo padrão, e só na terceira e ultima opinião do paragrafo, o narrador diz primeiro. 

        Marca-se aqui uma posição, a história principal vem em segundo plano, sendo contada através das outras, que são inúmeras, todas ligadas ao protagonista, que tem pouco da sua efetiva história contada de forma direta. De fato, a história de Silverclay, que quase se perde em meio a história do pais, de seus pais e do presidente golpista - Fora Temer - é maior do que a história do garoto apaixonado por livros (livros mesmo, não literatura).

         A personalidade do rapaz é muito mais conhecida pelo tom raivoso e odioso com que o conto é narrado - vale citar, aliás, o contraste dos termos "papai" e "mamãe" com o resto da narrativa, não é gratuito, mas uma forma de demonstrar (de forma implícita, é claro) uma das poucas quebras na personalidade arredia do protagonista  - do que pelas poucas vezes em que decide dar alguma informação direta aos leitores - mesmo assim, apenas porque a história assim o pede -, como exemplo:

Quando mais jovem, gozando da onipotência típica daqueles que têm pouca experiência de vida, já fiquei dias fora de casa sem avisá-la, na gandaia, na zoação com os amigos. Talvez tivesse pensado de forma equivocada que o meu desaparecimento era porquê queria relembrar os velhos tempos.

       Sobre suas características físicas, bom... Ele é branco, e é isso. Não que o autor tenha escrito isso, mas Silverclay o chama de racista, em certo ponto da história. Afora isso, aqueles que se permitirem apaixonar por Edvard - não por ele ser um personagem apaixonante e idealizado, mas por ser crível e assim permitindo envolvimento do publico - terá de se contentar em vê-lo se envolver nas histórias que o cercam.

      Como seu envolvimento com a política é por razão da perseguição e posterior assassinato de seu pai, com sua parte em um plano de revolução que não é seu e em sofrer por uma morte que, mesmo em campo de batalha, não é como soldado. Sua escolha por parte de Rafaelo foi estratégica sim, mas não como soldado, ele sequer teve treinamento, foi mero incentivo para os guerrilheiros. Usado para impor "sangue nos olhos" de desconhecidos, através da morte de seu pai.

         Mais que sua idade - não sabemos ao certo, mas trata-se de um jovem estudante -, a tese aqui exposta justifica a dupla adjetivação "breve" para a vida de Edvard Hespanhol.

        Quatro anos acompanhando blogs literários, e nem uma palavra sobre literatura marginal. Essa experiência não é minha, mas de uma blogueira que certa vez comentou uma das postagens do blog. Outra, alegou sempre procurar ler coisas diferentes, mas nunca ter se deparado com uma obra intitulada literatura marginal. Dois deles, mostraram um completo desconhecimento a respeito do que seria a literatura marginal, alegando que o texto não se encaixava por se tratar de um cotidiano. Sangrento, violento, periférico, mas em sua visão, nem um pouco marginal. Outros três admitiram não ter conhecimento sobre o assunto.Não se enganem: isso não é sobre os autores de tais comentários, eleitores ávidos, blogueiros, em alguns casos escritores, e não, eu não pretendo citar nomes. Isso é sobre a doença que acomete a literatura. 

        

        Esse Coletivo, assim como muitos dos nossos poucos leitores, lutam contra uma terrível doença parasitaria que acomete a blogosfera. Sem rosto e sem nome, ela é propagada por editoras. A principio, isso parece algo diferente, que eu não lembro o nome, mas beneficiam ambos os lados. A editora ganha publicidade, o blog ganha livros, com os quais pode fazer postagens e sorteios (Um dos responsáveis por inflar os números e blogs e páginas, com gente que nunca dará um like ou comentará). O problema é que no fim de meses, o que ocorre é que os blogs viram dependentes das editoras. Vejam bem, pensem quantos blogs literários vocês conhecem. Agora se perguntem quantas vezes viram um conteúdo literário, que não faz parte de um livro, ser resenhado. 

        Um dos meus autores estava perguntando se teria de escrever um livro para ser levado a sério enquanto escritor, e ai, digam vocês, vai? Quantas vezes vocês veem as pessoas declararem amor a literatura, a contos, romances, poesias e quantas vezes vocês veem as pessoas declararem amor aos livros? Você, ~resenhista~, quantas vezes se permitiu achar um conto digno de resenha? Quantas vezes você leu um, gostou, e sequer pensou em resenhar? Por que? Se fosse um livro, você pensaria? Aliás, quantas vezes você parou para pensar em como livros e literatura não são sinônimos? Quantas vezes viu um conto, poesia ou romances não literários? E quantas vezes viu um livro de biografia, didático ou mesmo técnico? Uma porra de um dicionário. 

        Aliás, você que tanto lê, quanto reflete? Quanto sai da caixa? Tu já leu cordel? Já foi em sarau? Quantas experiências literárias diferentes de ir em um sebo\livraria você tem? Quantas formas você tem de abordar literatura? Você sabe falar de literatura sem falar de um livro especifico? Por exemplo, abordando um aspecto comum a certos textos literários? E se for falar de um livro, sabe sem ser resenha? Falar de parte dele, não do todo? Ensaio, quem sabe. 

        Dúvidas, muitas duvidas. Dúvidas que eu, não posso responder. Sim, eu tenho um blog que publica literatura, e vez ou outra, fala sobre, mas sem resenhas, pareço pertencer nessa esfera mais por insistência que qualquer coisa. Mas essa é minha especialidade, ser insistente. Insisto em ser escritor em um país como o Brasil – não sejamos injustos, porém, desde que os escritores brasileiros sigam a cartilha americana, são lidos, sim senhor – insisto tentar fazer disso uma profissão e ser reconhecido. Insisto, em divulgar meu trabalho, mesmo que a maioria das pessoas que vejam, não se deem ao trabalho de interagir. 

        Não pensem que eu sonho mudar esse mundinho, eu sou iludido, mas nem tanto. Minhas ilusões permitem que, no máximo, pensar que esse texto pode ser lembrando antes dos próximos posts de alguém. E quando a pessoa decidir que o conteúdo mais interessante para ser levado aos seus leitores é aquela resenha de um livro romântico onde a protagonista tem seu mundo virado de cabeça para baixo após conhecer o mocinho problemático, mas totalmente idealizado, eu enfim aceitar que eu não me enquadro nessa blogosfera. 

     A banda de pop rock de Pirituba PG29 traz uma musicalidade bem abrangente, misturando desde NX Zero e Charlie Brown Jr até Bob Marley e Beatles, do punk rock até ritmos característicos do Brasil ; Com letras que se utilizam de temas bem filosóficos, críticos e as vezes românticos, a banda é composta pelo vocal rasgado e o baixo do Gustavo PG, as guitarras marcadas do André PG e a bateria de Renan Arbelli. 

      Em seu canal do youtube, que já conta com dois anos de existência, a banda chega a ter músicas com até mil visualizações, provavelmente resultado do competente trabalho de gravação, e das melodias agradáveis. Exemplo disso é “Sem você”, que pode ser ouvida aqui. 

      Apesar da letra simples, a melodia, a boa apresentação da música por parte de Gustavo PG e a visível diversão da banda ao tocar tornam o show uma experiência agradável, bem como contagiante. 

     Se estiver de bobeira, vale dar uma conferida na música, ou mesmo no canal e, se curtir, a página deles no facebook se encontra aqui. 

        Mais do que a Poesia, a Marginalidade vem se destacando como a unidade de conteúdo desse Coletivo. É importante a gente entender que marginalidade absoluta não existe. Tem a mina branca de escola particular que é bi, tem o preto favelado que é hétero. É tudo muito complexo. Eu 'to faz mais de sete mil dias vivendo à margem e 'to ligado que não tem como explicar essa fita, tu só vive e quando tu vir que estão te olhando diferente, vai saber que não pertence ali. Como lidar com isso é você quem decide.

         Essa parada aqui começou assim, aliás. Não tem espaço no mercado editorial para quem não 'tá afim de morrer uma grana só pra ter um livro com selo de editora, mofando numa estante. Não tem espaço pra mim. Ai foi juntando mais uma galera meio parecida e pronto, 'tamo ai. Cada um pensando do seu jeito.

         Tem quem é louco pra chegar "lá", e assim que der salta pr'uma editora. Tem quem não podia se importar menos. E tem quem, se for publicado, vai querer do seu jeito. Não faz questão de caber na editora, se ela quiser que caiba nele, e se não quiser, que publique o décimo autoplágio de Rick Riordans ou Nicholas Sparks da vida. E o respeito é pra todos os pensamentos, porque no fundo, marginalidade é isso, todos juntos, cada qual na sua solidão.

          A marginalidade dos autores começa aí, nas estantes. Depois vai pra gênero, etnia, orientação sexual. Suas práticas religiosas, carnais. Sua questão financeira. E quando o conteúdo não tem origem nessas mentes, não deixa de ser sobre a parte marginal das coisas.Você não vai entrar aqui e encontrar mil resenhas sobre as droga dos livros mais vendidos da Saraiva. Aliás, é bom que fique claro, esse blog não é sobre papel. A gente não tem necessidade de comentar, cheirar ou sortear papel. A gente também não vai fazer o milésimo comentário sobre a obra de Machado de Assis, essa tarefa mega importante deixamos a cargo das Universidades, mas talvez a gente queira falar da necessidade de embranquecer um dos poucos escritores negros que venceram na corrida. Eu poderia dar mil exemplos, mas a síntese do papo é essa e já falei demais. E você, o que pensa? Vem com a gente?